Para cuando el Diablo te parece demasiado obvio.
En 1644, Portia deja la carta del Diablo en las puertas de mujeres que necesitan escapar.
Aquí el Diablo no anuncia tentación ni dependencia: funciona como una contraseña clandestina para abrir una vía de huida. Ese giro convierte una carta tan sobada en el eje moral y práctico de la novela.
Hay novelas que usan el tarot como quien pone una vela de Ikea en la portada: para dar ambiente y poco más. Esta, por suerte, ha encontrado una idea con auténtico nervio. En la Londres de 1644, Portia emplea el Diablo como señal secreta: dejar esa carta en una puerta significa que una mujer puede tener una salida. No una iluminación vaporosa, no una lección de autoestima con incienso de fondo: una posibilidad material de escapar.
Ese desplazamiento importa. El Diablo suele llegar a las lecturas cargado de automatismos —ataduras, abuso, deseo, poder, vergüenza— y Marchant lo convierte en un objeto narrativo que circula, advierte y compromete. De repente, la carta no describe una prisión: ayuda a señalar la puerta de servicio. Bastante más interesante que repetir que representa «los apegos», gracias.
Además, la búsqueda contemporánea de una baraja heredada a la que precisamente le falta el Diablo da al arcano una ausencia muy eficaz. No se trata de que el tarot sea un decorado esotérico, sino de que una carta concreta sostiene un secreto entre mujeres y entre siglos.
Merece la pena añadir este libro a una biblioteca tarotera si apetece leer ficción histórica sin que las cartas queden reducidas a atrezzo de terciopelo. Su hallazgo está en mirar al Diablo como mensaje, prueba y herramienta de fuga; y después de eso cuesta volver a verlo con la misma pereza interpretativa.
También buscado como: La Hija del Tarot